Ça. va. pas. J'ai mal. J'ai de la misère à respirer. Comme si un camion me roulait sur la cage thoraxique toute la journée, pour enfin me faire pleurer toute la nuit, parce que non, il est pas question que je pleure à l'école. En fait oui, mais j'le fais dans les toilettes à l'abri des regards des gens et de leurs questions. «Ça va?». «Qu'est-ce que t'as?» Vous vous en calissez de la réponse anyway. Non. Je préfère répondre que je vais bien, ce qui fait que j'évite ces questions insignifiantes. Parce qu'en réalité, non ça va pas. Être un bibelot m'arrangerait. Ne plus ressentir aucun sentiment. Ni l'amour, ni la haine, ni la tristesse, ni la gêne, ni la colère, ni la jalousie. J'veux. Juste. Que. Tout. S'arrête. Plus rien. Rien.
